Человек с бумажной правдой.
Улыбнулся и смял пальцами то, что было чистым.
Сложить из нее тысячи журавлей. Бумажные лотосы. Мертвые хризантемы.
Чтобы спрятать.
Счастлив, что правда перестала быть Правдой.
Что никто ее не видел в его руках.
Он счастлив носить маску лжеца.
Они мягко спускаются, касаясь земли босыми ногами. Их улыбки мерцают в угольной темноте.
Блеск стали. Блеск лжи.
Они нежно касаются ваших мыслей, согревая их своим дыханием. Они рисуют сны.
Красными красками. Испачканными руками.
В их глазах отражается небо. Их лица прекрасны.
Нет слез. Нет жалости.
Искажение...
Искажение....
Искажение....
Больно.
Больно.
Больно.
...тихий...
Слышно, как пальцы касаются кожи. Тихий шелест. Словно звук крыльев бабочки, пойманной в клетку пальцев. Ты ведь согласен, что беспомощность отвратительна...?
Круг замкнулся, завершенный улыбкой, которую они обронили все в той же темноте. Если ты знал, то забудь все-то, что уже забыл.
Раскрой глаза в безлунное небо. Почувствуй. Твое сердце починили...
Исказили
Сломали
Убили
Теперь ты чист. Благодарный вздох.
***
Белые крылья сияли в темноте...
Я был заворожен.
Я был спокоен.
Я был безгрешен.
Я был тем, кем они хотели бы меня видеть.
Те, кто придумал их, забыв про меня.